Drömmen om Provence
¤ På min skramliga cykel bjuds jag på en smått halsbrytande färd, när jag åker den slingrande vägen ner till byns centrum. Jag befinner mig i Provence, beläget i sydöstra Frankrike mellan floden Rhone, Medelhavet och Alperna. Den hisnande åkturen går via de blommande lavendelfälten, med alla dess fantastiska dofter. Målet för min tidiga morgontur är det lilla bageriet där jag inhandlar ett stycke bröd till den kommande frukosten.
Uppe på höjden i det vita huset, med en underbar solindränkt takterass, står min hustru i vårt kök för att förbereda dagens viktigaste måltid. Runt omkring i omgivningen, i den Provensalska naturens ständiga växlingar, med hav, öar, berg och dalar, finns de stora vingårdarna med sina små kolonilotter, sina solros- och levendelåkrar i en fransk pittoresk miljö. Här lever vi, här finns vi till, här är gott att vara, intill livets sista dag. Just här, på de himmelskt levande grönskande ängarna dansar jag som Taubes Rönnerdahl en gång gjorde, med blomsterkrans i håret och nattskjorta till skrud.
Här lever vi, mitt de Provensalska paradiset.
Vid den svalkande fontänen i byns mitt, dricker jag mitt vin med traktens församlade gubbar. Intresserat lyssnar jag till deras ibland mustiga historier, när de ivrigt gestikulerar med sina händer, både under skratt och tårar. Den obligatoriska baskern vilar elegant på deras grånande huvuden, på ett typiskt franskt vis. Och i deras väderbitna ansikten syns tydliga spår av livets hårda prövningar. Utanför vårt hus på höjden, finns stinna solmogna druvklasar hängande under vårt sovrumsfönster. På morgnarna äts frukosten under de ljuvliga mimosaträdens svalkande skugga.
Lunchen avnjuts uppe på takterassen, där den matintresserade hustrun dukar fram läckra pajer med sallader och tillhörande rosévin, hämtat från egen vinkällare. Som medlem i en jazzkvartett går resorna ibland till Saint-Tropez, Nice eller Marseille. Där har vi engagerats en kväll eller två på någon rökig jazzklubb. Dagarna ägnas åt ro, vila och långa strandpromenader tillsammans med hustrun och goda vänner.
Kanske att vi utforskar hamnkvarteren i Saint-Tropez, eller låter oss njuta av det berömda franska kökets alla läckerheter, vid någon skönt belägen restaurang nära havet. I vårt hus på höjden står mitt skrivbord vid ett halvöppet fönster där en vit tunn gardin vajar lätt för vinden. I de ljumma provensalska nätterna, skriver och målar jag, samtidigt som jag då och då läppjar på ett franskt årgångsvin. Lavendelfältens dofter hittar sin väg in i mitt rum, och medelhavsvindarna omfamnar vårt vita hus likt en kärleksfull smekning.
Provence, ett paradis på jorden.
Innan jag vet ordet av, vaknar jag i min säng hemma i ett kylslaget och grått Hortlax. Långt fjärran från lavendeldoftens Provence, även en bra bit bort från gestikulerande baskerprydda fransoser, mimosaträd och stinna solmogna druvor. En skön dröm har kommit till sin ände. En skön dröm om ett paradis mitt i den vinterkalla norrbottniska vinternatten, en förtrollad dröm, som ännu är just en vanlig dröm.
-----------------------------------------------------------------------------------------
Text: ROGER LINDQVIST
Bilder: www.indage.com / www.gotmyreservations.com
Uppe på höjden i det vita huset, med en underbar solindränkt takterass, står min hustru i vårt kök för att förbereda dagens viktigaste måltid. Runt omkring i omgivningen, i den Provensalska naturens ständiga växlingar, med hav, öar, berg och dalar, finns de stora vingårdarna med sina små kolonilotter, sina solros- och levendelåkrar i en fransk pittoresk miljö. Här lever vi, här finns vi till, här är gott att vara, intill livets sista dag. Just här, på de himmelskt levande grönskande ängarna dansar jag som Taubes Rönnerdahl en gång gjorde, med blomsterkrans i håret och nattskjorta till skrud.
Här lever vi, mitt de Provensalska paradiset.
Vid den svalkande fontänen i byns mitt, dricker jag mitt vin med traktens församlade gubbar. Intresserat lyssnar jag till deras ibland mustiga historier, när de ivrigt gestikulerar med sina händer, både under skratt och tårar. Den obligatoriska baskern vilar elegant på deras grånande huvuden, på ett typiskt franskt vis. Och i deras väderbitna ansikten syns tydliga spår av livets hårda prövningar. Utanför vårt hus på höjden, finns stinna solmogna druvklasar hängande under vårt sovrumsfönster. På morgnarna äts frukosten under de ljuvliga mimosaträdens svalkande skugga.
Lunchen avnjuts uppe på takterassen, där den matintresserade hustrun dukar fram läckra pajer med sallader och tillhörande rosévin, hämtat från egen vinkällare. Som medlem i en jazzkvartett går resorna ibland till Saint-Tropez, Nice eller Marseille. Där har vi engagerats en kväll eller två på någon rökig jazzklubb. Dagarna ägnas åt ro, vila och långa strandpromenader tillsammans med hustrun och goda vänner.
Kanske att vi utforskar hamnkvarteren i Saint-Tropez, eller låter oss njuta av det berömda franska kökets alla läckerheter, vid någon skönt belägen restaurang nära havet. I vårt hus på höjden står mitt skrivbord vid ett halvöppet fönster där en vit tunn gardin vajar lätt för vinden. I de ljumma provensalska nätterna, skriver och målar jag, samtidigt som jag då och då läppjar på ett franskt årgångsvin. Lavendelfältens dofter hittar sin väg in i mitt rum, och medelhavsvindarna omfamnar vårt vita hus likt en kärleksfull smekning.
Provence, ett paradis på jorden.
Innan jag vet ordet av, vaknar jag i min säng hemma i ett kylslaget och grått Hortlax. Långt fjärran från lavendeldoftens Provence, även en bra bit bort från gestikulerande baskerprydda fransoser, mimosaträd och stinna solmogna druvor. En skön dröm har kommit till sin ände. En skön dröm om ett paradis mitt i den vinterkalla norrbottniska vinternatten, en förtrollad dröm, som ännu är just en vanlig dröm.
-----------------------------------------------------------------------------------------
Text: ROGER LINDQVIST
Bilder: www.indage.com / www.gotmyreservations.com
Kommentarer
Trackback
